Tale of the Fake Hero
Prólogo
Falso
Aviso de Gatilho: Este capítulo contém descrições da morte de uma criança.
“Era uma vez, minha avó me contou uma história…” A voz de uma criança me alcançou de forma vaga.
Embainhando a Grande Espada Sagrada, Ardamantel, ajoelhei-me ao lado dele.
A criança se esforçou para dizer, “Quando o abismo se espalha pelo mundo… os deuses… enviam um herói…”
Foi obra de um uruk. Parecia que uma maça havia esmagado a coluna do menino. Mesmo que ele milagrosamente sobrevivesse, nunca mais poderia andar.
“Você é aquele herói, certo…?” o menino perguntou.
‘Um herói, hein…?’ Balancei a cabeça amargamente. Era um termo esquecido que não poderia existir naquela terra de lágrimas que até os deuses haviam abandonado.
“Mas… como você…” A criança olhou por cima do meu ombro para os cem ou mais corpos das forças avançadas dos uruks que eu havia abatido, espalhados como lixo.
“Eu os matei,” eu disse, “mas sou um falso.”
“Falso…?”
O Guerreiro deveria ser um ser capaz de selar o abismo e trazer a Era da Luz durante a Era Mítica. Infelizmente, eu era indigno de ser escolhido pelos deuses. Acima de tudo, o mundo não era nem gentil nem bondoso o suficiente para que tais seres nascessem em todas as eras.
“Na Igreja do Dragão Louco, falsos como eu são chamados de ‘Guerreiros Falsos’,” expliquei. Como o nome sugere, significava literalmente que eu era um falso—um herói criado artificialmente e a cristalização da tentativa desesperada da humanidade de resistir à crueldade do destino.
“Isso significa que não tenho o poder de lhe dar o que você deseja.” Eu não podia ressuscitar os mortos. Eu nem conseguia dividir o mar com um único golpe. Todos esses feitos eram histórias da Era Mítica—histórias de verdadeiros heróis. Eu era um falso, afinal de contas.
“Então… então… eles continuarão a viver como quiserem… sem nenhuma punição…?” o menino se esforçou para perguntar.
Matar, roubar, pilhar… tais ações eram normais para o abismo e seus servos, tirando vidas preciosas da humanidade. Era como se desprezassem os esforços daqueles que tentavam viver cada dia ao máximo.
“Minha mãe, pai, avó, irmão e todos na aldeia estão mortos… ainda…” A criança começou a chorar silenciosamente.
Ele logo não conseguiria respirar, então de onde poderiam vir tais gritos desesperados e tristes?
“Estou com raiva… no final… não há nada que eu possa fazer além de chorar…” ele lamentou.
Eu podia me ver como uma criança chorando sobre a forma soluçante do menino. Assim como ele, houve um tempo em que os céus tiraram tudo de mim, e eu não podia fazer nada além de chorar enquanto eles riam.
“Se… se eu também tivesse alguma força como você…”
O que ele queria? Queria viver, ou queria ser consolado em seus últimos momentos? Eu não conseguia descobrir. Como eu não sabia, havia apenas uma coisa que eu poderia fazer por ele…
“O que quer que você deseje… provavelmente não serei capaz de realizar milagres irreais.” Segurei a mão trêmula que ele estendeu para mim enquanto a morte se aproximava. “Mas posso prometer uma coisa…”
“…?”
“Vou retribuir a eles na mesma moeda por tudo que fizeram a você e à sua família.”
Muito vagamente e silenciosamente, o pulso rápido do menino que eu sentia através de nossas mãos entrelaçadas enfraqueceu e parou.
“…” Coloquei cuidadosamente a mão da criança no chão e soltei um breve suspiro.
Era verão, a estação em que a cinza vulcânica deixava o mundo negro. Naquela estação, corvos pousavam nos mortos e banqueteavam-se com sua carne.
Foi quando vozes que soavam como metal raspando ressoaram.
“Kisayka o tto shiem?”
“Olbera shi ge meruk.”
Quando olhei para trás, como esperado, vi mais uruks. Suas armaduras tilintavam enquanto invadiam a aldeia, e o olhar em seus olhos era diferente—raiva por quem matou seus camaradas e interesse em um oponente tão forte.
Não havia absolutamente nenhum senso de culpa pelas pessoas que eles haviam saqueado e matado.
Sim. Eles sempre foram assim.
Shhhhk—
A Grande Espada Sagrada, Ardamantel, quase explodiu de sua bainha enquanto vazava uma feroz aura vermelha.
“Kishiro mao karedan da?!” um deles perguntou, cauteloso, querendo saber quem eu era.
Eu respondi, “Eu sou Kaisen Alter Ardamantel.”
Ardamantel era o nome da minha espada sagrada. Meu nome do meio, ‘Alter’, era uma palavra antiga dada a um Guerreiro Falso, significando um substituto.
Assim, meu nome era ‘Kaisen, o portador substituto de Ardamantel’.
“Eu vou matar vocês.”
Meu nome rude e meu grito desesperado eram o destino que criei para mim mesmo no dia em que o sol e a lua se esconderam de medo enquanto apenas as estrelas olhavam para meus olhos cheios de lágrimas com um riso cruel.
